POESIA COM PERNAS

Large Vase, Antoni Serra

• Estou constipado / vade retro gripe / e o meu computador nocturno teve um colapso informático. Será que ficou assim por solidariedade? Não tenho sono e dedico o meu tempo a depurar o texto do meu livro «O Morto Que Não Queria Morrer». Mas quero poesia. Leio a minha – gosto de ler-me, confesso. Entre coisas conhecidas descobri este Estela Canto e Felicidade e, concordando com ele, partilho–o daqui, da janela do meu quarto, do ponto de vista do mundo.
  Tenho, ainda, a noite langorosa, um chá materno e um nocturno de Chopin – que acaba de substituir Astor Piazzolla. Escuto um cão latinho... O que se passará na sua alma neste momento? O que ou quem terá por companhia nesta noite fria? Ah, deve(ria) ser poesia com pernas...

ESTELA CANTO E FELICIDADE

Redoma do meu umbigo,
primeiro útero
e mãe.

Lembras-me Estela Canto
nas penumbras tardes de Buenos Aires
à beira do café
com o tango dançando nos coretos
teus lábios de quinta-essência curva
e sorriso prenhe.

Confesso: lembras-me
porque me dói a alma,
todos os homens teus têm duas mães,
gemem quando amam
e procuram por ti sem saberem
- na verdade dizem-se ditames de dias novos
em corpo-longe.

Sim. Ah, sim. Lembras-me
que sou petros in natura
ansiando de trágico o teu riso em noite escura
apagada dentro de luz
em todas as auroras dos gemidos
que ficam nas sombras dos dias…

Sim, lembras-me Estela Canto,
as dores de parto letrino e de dentes
do poeta
e todos os anseios de amanhã
consumindo anos de mar refinado
para perceber de Deus em ti obra
e beijo que podem ser melhoradas…

Lembras-te de me lembrar,
ainda menino,
que posso ser melhorado?...
Recordo-me – expeliste-me de ti…

Lembras-me Estela Canto,
uma parte de Adão em Buenos Aires,
recortando sentidos,
apagando alma de amores,
criando caminhos do belo nas rasuras,
parindo luz numa íris cansada…

Será que sabia que daí chegava a ti
– ao teu Porto Novo e ao teu Fogo –
milho vermelho para construir seiva
para me gerar?

Lembras-me Estela Canto
pois nasci em ti, que foste apagando
o verde e dás sentido ao belo
mesmo nas noites escuras
e no medo cansado que espreita na voz
residente no teu ventre que também balbucia
como o poeta chorou em Genebra
e Buenos Aires quando eu nasci: «Ya no seré feliz.»
O que não sabe, é que é feliz!
Em ti…
Virgílio Rodrigues Brandão