• UTOPIA ATLÂNTICA

I

A beleza, se sonhada, esmaga tudo
– diz-me em zéfiro sussuro o meu poeta,
esse ser que te ama mais do que a dignidade,
o ar que respira e o seu lugar no Céu.

«Ontem sonhei-te nas calçadas nuas de Abissínia
– eu, aos teus pés, devoto descalço
raspando o beato que há em mim para ter jurar
que há um Om de corpo curvo nas cousas tuas.
Oh! Só nasceu Fogo na tua sombra,
nas tuas entranhas retintas, meladas de sonho…»
– dito assim, de alma plana de poema a chegar
às curvas do teu ventre perseguidor.

Certo – ó bordão de vida! – é que não se ama só.

E diz de ti, ataviada de bela, o sargento:
– «Estamos aqui, mas a nossa âncora está em ti».

É verdade – a pura, cifra
única e absoluta: paradoxo de ser verde por dentro.
Sim, assim te cifras do Mundo, e te fazes eterna
o verbo-paralelo dobrando Deus…

II

Escuto o plenilúnio do meu poeta:

«Fiz-te um circulo perfeito de luz,
agarrei o coração da tua mão e não vejo o anelar
para fundir a minha obra-prima de Deus.»

III

Sou a tempestade de areia
que flutua sobre o teu oceano oriental.
Páro os meus dias
e afundo-me nas memórias de ti,
no veludo da rosa paciente que alimento
na maternidade de alma que geraste ômega da hora crioula.

Deveria ser guardador de rebanhos maduros
– sei, sim, sei que a natureza é cruel e insaciável
mas sou essa sombra que paira sobre o teu silêncio,
fantasma obscuro dos teus sonhos.